Mit einem erleichterten Seufzer betätige ich die Löschtaste

Ich blicke vom Monitor auf und merke, dass das Telefon schreit. Es ist kein gewöhnliches Klingeln oder einer der drei Dutzend anderen Signaltöne, die immer zu den unpassendsten Momenten erklingen. Etwa wenn ich gerade mein Pausenbrot aus dem wiederverschließbaren Vakuumbehälter hole und herzhaft abbeissen will. Oder gerade auf dem Sprung war, die Jacke schon über den Schultern und auf dem Weg hinaus. Dann kann ich garantiert damit rechnen, dass meine Pläne von dieser Wundermaschine der Kommunikation vereitelt wurden. Aber das war nicht der Fall, nein. Kein Klingeln. Diesmal schreit das Telefon lauthals.

Verwundert blicke ich über meine Schulter, aber das aus Leibeskräften schreiende Ding scheint keinerlei Aufmerksamkeit zu erregen. Das kann daran liegen, dass ich gerade alleine bin und es niemanden interessiert, was in meiner Ecke der Welt vor sich geht. Aber seltsam erscheint es mir schon.

Ich überlege einen Moment, ob ich den Hörer abnehmen soll, schrecke aber vor dem zurück, was sich am anderen Ende der Leitung befinden könnte. Mittlerweile war das Schreien auch in ein Gebrüll übergewechselt, als ob ich Zahnarzt wäre und das Telefon ein übereifriger Patient, den ich aufgefordert habe, mal Aah zu sagen. Ein Patient mit unerschöpflichem Atem und dem Lungenvolumen eines Tanklasters. Ob ich einfach das Kabel aus der Wand ziehen sollte, frage ich mich, während es mir fast schon die Ohren anlegt. Lange werde ich das nicht mehr aushalten.

Plötzlich herrscht Stille. Lähmende, erdrückende Stille. Auf dem Display blinkt eine Nachricht, die mich darauf hinweist, dass eine Sprachnachricht für mich vorliegt.