Es ist vielleicht ein kleiner Trost für alle diejenigen, die meinen, ihren Zenit schon längst überschritten zu haben: Nach dem Punkt, ab dem alles nur noch abwärts zu gehen scheint, fällt zumindest das Gehen leichter. Wenn man lustig ist sogar im wörtlichen Sinn.

Die Fahrt ins Büro dauert zu lange. Viel zu lange, gemessen an den an normalen Tagen anfallenden Fahrtzeiten. Den Grund für die Verzögerung kenne ich nicht, kann mir aber anhand etlicher vorbeirasender Ambulanzen ein ungefähres Bild davon machen. Auch wenn ich das nicht will, die Ähnlichkeiten zu kürzlich passierten Dingen sind zu groß.

Also sitze ich hinter dem Steuer, die Sonne blendet durch die staubige Windschutzscheibe und Tränen drücken sich aus meinen Augenwinkeln. Die Routine, die sich langsam zu solchen Anlässen einschleicht macht es auch nicht besser.

Manchmal frage ich mich, was andere Leute wohl über meine Familie und mich so denken. Abseits von alltäglichen Zuweisungen und dem tolerierten Horizont an Verhaltensweisen legt die nämlich ab und zu ein Auftreten an den Tag, welches mich eigentlich peinlich berührt zurücklassen sollte. Ganz gerne kann da beispielsweise ein Einzelhändler in den Genuss einer Großfamilie kommen, die seinen Laden in Beschlag nimmt – wohlgemerkt nur zum Umsehen, in den seltensten Fällen wird etwas gekauft – und dem Begriff der fehlplatzierten Dörflichkeit durch lautstarke Anmerkungen zum Warenbestand und zur doch etwas komisch geratenen Inneneinrichtung ganz neues Leben einhaucht.

Auch zeigen sich Grenzbeamte, die einem Familienmitglied mit vorgetäuschten Mängeln in den Ausweispapieren den Zutritt zu ihrem Land verwehren wollen schwer verwirt, wenn statt des erwarteten Fünfzigers in der Hemdentasche plötzlich eine zweistellige Anzahl an Menschen um sie herumsteht, und wissen will, was Sache ist. Dabei wird wild gestikuliert; auch die durchschnittliche Sprechlautstärke scheint in meiner Familie etwas höher angelegt zu sein, da pfeifen schon manchmal mir selbst die Ohren.

Trotzdem, peinlich berührt bin ich davon eigentlich nicht.

Eher empfinde ich sowas wie Stolz. Nein, nicht den feinen Stolz der edlen Leute, die zufrieden über ihre Ländereien blicken. Eher den Stolz der Holzfäller, ohne deren Axt im Walde kein Haus gebaut werden könnte.

Nun ja, der Zustand der Welt ist nicht gerade das, was man als ideal bezeichnen würde. Wäre die Welt eine Software, würde jeder Kunde nach Patches und Bugfixes schreien. Geht ja auch nicht, dass man so was für sein mehr oder weniger hart erarbeitetes Geld bekommt. Leider ist es gerade nicht so, dass diese Verhaltensweisen auch auf anderen Ebenen greifen würden.

Würde man die Welt aus dieser Sicht betrachten – Anbieter und Kunde als reziproke Pole einer Mentalität, die alles nach den Befriedigungserlebnissen von Bedürfnissen beurteilt – so müsste einem der derzeitige Status sehr unbefriedigend vorkommen. Auch und vor allem auf der sozialen und kulturellen Ebene. Einfacher gesagt, die Erwartungen, die man als Kunde an ein Produkt stellt sollte man auch in der eigenen Umwelt einfordern. Sollte das denn passieren, könnte man eine starke Konsequenz des Denkens beobachten. Manch einer würde da böse von der Radikalisierung schreien. Aber das ist es nicht, mitnichten. Es ist vielmehr die Grundanforderung an eine einigermaßen humane Gesellschaft.

Und, mit Verlaub, dazu gehört die allgemeine Anerkennung der Menschenrechte. Und wenn diese als Attitüden lieber den Anderen mit all ihren stereotypen Zuweisungen unterstellt werden; wenn man verwundert ist, das es bei AI-Jahresversammlungen nicht nach Jute riecht und kaum einer Birkenstock trägt. Dann, ja dann ist da offenbar etwas vergessen worden. Die Grundannahme nämlich, die für jede Form des Zusammenlebens gelten sollte. Die universale Konstante. Das es immer alle betrifft.

Ist das hier jetzt, aufgrund der Metaphorik, ein Manifest für einen humanen Kapitalismus? Im Leben nicht, das sind zwei Paar Schuhe.

Die Fernbedienung ist mittlerweile solange schon in Gebrauch, dass manche Tasten schon gar nicht mehr lesbar sind. Man kann nur noch einen Hauch der ursprünglichen Beschriftung erahnen. Tausendmal gedrückt, gepresst und gekratzt. Jetzt nur noch ein unbeschrieben leerer Punkt, seinem Sinn beraubt.

Wenn ich die Welt damit steuern könnte, dann wäre auf der Fernbedienung der ‘Mute’-Knopf nur daran erkennbar, dass er eben keinerlei Insignien mehr aufweist. Zu oft würde ich damit die Welt stumm schalten und ihr vergnüglich meine eigene Synchronisation der Dinge auf die Tonspur sprechen. Wer braucht schon laut und leiser, wenn er die volle Distanz haben kann.

Ich sicherlich nicht. Ich brauch nur einen starken Daumen und Ersatzbatterien in ausreichender Menge. Doppel A bevorzugt.

Manchmal, wenn ich durch die Stadt gehe, fallen mir kleine, fast unbedeutende Sachen auf. Wenn weggeworfene Kronkorken in beinah perfekter Symmetrie auf dem Bürgersteig liegen; dann denke ich sofort, das hat jemand bewusst dort platziert. Ein Zeichen, den Eingeweihten bekannt und für den Rest der Welt unsichtbar.

Vielleicht ist das die urbane Version des Herzens in der Baumrinde: eingeritzt für eine kurze Ewigkeit. Irgendwas zwischen Sekunden und Jahrhunderten. Etwas, dass die Zeit überdauern soll, oder zumindest ein Hinweis ist. Auf die eigene Existenz, das eigene Leben. Die Spur, die man hinterlassen möchte. Auch wenn das alles vergänglich ist, ein kleiner Moment eigentlich nur. Zumindest kann man danach streben und hoffen, dass die Erkenntnis einen nicht wie ein Vorschlaghammer trifft. So ist es meinem Vater passiert, und das ist auf die alten Tage kaum zu ertragen. Also sollte ich mich schon früh damit anfreunden, das Unbedeutende in mein Herz schließen.

Was mich trotzdem nicht daran hindert, an Sachen wie diesen eine diebische Freude zu empfinden. Ich habe mich schon lange gefragt ob es je irgendjemand bemerken wird, dass in Büchergeschäften die Einordnung von bestimmten Büchern in das falsche Regal kein Zufall ist. Man muss nur ein wenig querdenken und es werden einem neue Bedeutungen gewahr. Zumindest wenn ich in einem Büchergeschäft arbeiten würde.

Über die Feiertage die Eltern besucht. Beide je einmal hingefallen, sie von der Treppe, er über die Türschwelle. Auch eine Einladungsbestätigung für eine Infoveranstaltung zum Thema Patientenverfügung, Vollmacht & Testament gefunden. Nur zum Prüfen, ob das denn noch wasserdicht sei, was man da so habe, so gesetzesmäßig und so. Essen wie immer sehr lecker.

Undefinierbare Kleckse. Flecken aus schwarzer Tinte, gegossen in bedeutende Formen. Das kann aber nicht alles sein, da muss noch mehr von allem kommen.

Manchmal habe ich verdammt Angst vor dem was kommt. Manchmal freue ich mich darauf. Die besten Momente sind die, in denen ich gelassen in die Zukunft sehe. Komischerweise kommen die nur in der Nacht vor. Tagsüber eher selten.

[Via]

Manchmal bleibt einem das Lachen im Hals stecken. So heißt es zumindest in einer Redewendung, die auch gern benutzt wird, zum Beispiel wenn man sich von einer ungebührlichen humoristische Perspektive auf – sagen wir mal – sensible Zusammenhänge dennoch unterhalten und belustigt fühlt. Es aber nicht im allgemein gültigen Ermessen vorgesehen ist, darüber lauthals auf die Schenkel zu klopfen. Man hält sich ja schließlich an die Konventionen der zivilisierten Welt.

Das kann natürlich auch bei Sachen passieren, die eigentlich gar nicht zum Lachen gedacht sind. So saß ich mit einem damals sehr guten Freund bei Saving Private Ryan im Kino. Die Presse hatte den Film schon lange vorher als die realistischste, erschütterndste Darstellung der Gräuel des Krieges gefeiert und Steven Spielberg gab natürlich nach Schindlers Liste das moralische Maß der Aufarbeitung vor – die oberste Instanz des Anti-Kriegsfilms und Betroffenheitskinos, wenn man so sagen will. Was zur Folge hatte, dass auch das gehobenere Bildungsbürgertum im örtlichen Multiplexkino anzutreffen war, von der Macht des Feuilletons getrieben.

Die Minuten vor dem Film verbrachten wir also in einer zurückhaltend-seriösen Atmosphäre, jedem war die Ernsthaftigkeit des Ganzen ins Gesicht geschrieben. Leise gemurmelte Gespräche zwischen dem Studienrat und seiner Mutter wurden nur kurz durch geflüsterte Bekanntmachungen mit den Kollegen vom Lions Club unterbrochen. Dazwischen wir – nicht minderjährig, aber trotzdem meistens auf Randale aus – in den weichen Sesseln. Als das Licht ausging und die berühmt-berüchtigte Strandszene vor unseren Augen flimmerte, war respektvolles Schweigen angesagt, wenn nicht sogar Pflicht. Also eine Situation von fast schon loriotschen Ausmaßen.

Während Tom Hanks die Gliedmaßen seiner Kameraden um die Ohren flogen, beugte sich mein Freund zu mir herüber und machte eine kurze Bemerkung. Eine Bemerkung, ein kurzer Satz, der den uns umgebenden Rahmen und die Situation mit einem Mal umdrehte – eine neue Perspektive bot. Er sagte: Versuch jetzt mal nicht zu lachen!

Was mir dann zugegebenermaßen sehr schwer fiel.

Im Jahre des Herrn 1986. Die Winter waren noch hart, die Sommer dafür aber auch lichtdurchflutet, getaucht in gelbbraune Kontraste. Unbeschwert hätte man die damaligen Zustände genannt, zumindest auf der schwäbischen Alb. Dort war ich auch draußen unterwegs, an den ersten warmen Tagen, welche die endgültige Ablöse des Frühlings einläuteten.

Natürlich immer in Sichtweite des Elternhauses, denn verloren gehen war mir damals schon ein Alptraum. Die Tage zuvor hatte der Fernseher komische Sachen berichtet: in Russland – irgendwo weit weg – sei ein Kernkraftwerk hochgegangen. Und die Wolke auf dem Weg zu uns. Für mein kleines Hirn war das viel zu abstrakt, alles was ich behalten konnte, war die strenge Warnung meines Vaters, auf keinen Fall im vom Regen des Vortags noch nassen Gras zu spielen. Tödlich könnte das werden, aber zuerst würden meine Haare ausfallen. Den Tod hatte ich damals noch nicht erfahren, aber Menschen mit Glatze, die hatte ich schon gesehen.

Also, was tun? Mein Freund die Wiese plötzlich mein Feind. Rastlose Untätigkeit schien vorprogrammiert. Aber die Logik bot mir einen Ausweg: wenn das Gras verseucht war, dann müsste ich nur den direkten Kontakt mit diesem meiden. Aber mit einem Stock zum Beispiel könnte ich doch gefahrlos das Gras durchstochern. Oder mit einem Fahrrad.

Gedacht und getan. Die nächste Stunde verbrachte ich damit, mit meinem Rad – es war glaube ich ein rotes Klapprad, aber das kann es auch nur in meiner Erinnerung sein – immer wieder über die Wiese zu fahren. Fahren. Umdrehen. Zurückfahren. Immer im Angesicht des drohenden Todes, sollte ich das verseuchte Gras berühren; aber das machte die Sache erst richtig spannend. Bis zum entscheidenden Moment.

Unachtsam gewesen für einen kurzen Augenblick. Die Balance verloren. Und wegen mangelnder Geschwindigkeit direkt in die Wiese gefallen, das Fahrrad obendrauf. Was danach kam, kann ich nur sehr schwer rekonstruieren. Die 500 Meter bis zum Elternhaus eine Odyssee des Schreckens. Jeden Moment erwartete ich den klammen Griff von Gevatter Tod zu spüren. Aber irgendwann saß ich doch wieder in der heimischen Küche, die Augen nass geweint und die Todesangst langsam nachlassend.

Das war also mein Nahtoderlebnis, nicht sonderlich spektakulär. Aber damals auf dem Land war das halt so. Und wir haben noch jahrelang die von meinem Vater persönlich gesammelten Pilze dieses Jahrgangs genüsslich verspeist. In allen Variationen.

Manchmal nachts, wenn ich schlaflos an die Decke starre, kommt mir der Gedanke, dass ich der Einzige in der Familie mit ausfallendem Haar bin. Wahrscheinlich nur weil ich damals in diese verdammte Wiese gefallen bin. Aber ganz schnell hab ich diesen Gedanken dann wieder verworfen.

Aber vielleicht die Pilze…

Es gab heute immer wieder ganz kurze Regenschauer. Aber nicht die von der leichten Sorte, eher das, was man generell unter sintflutartig versteht. Nach mir eben diese war ein Gedanke, der mir kurz durch den Kopf ging. Vielleicht wäre es einfacher, alle Anknüpfungspunkte an diese Welt zu lösen, keinen Gedanken mehr daran verschwenden. Alle Ängste wären dann hinfort gespült – und das ganz ohne fürchterlichen Joachim Witt-Pathos – weit weg in der Ferne, nur noch ein kaum wahrnehmbares Schimmern. Der Silberstreif am Horizont, den ich getrost vergessen könnte.

Diese gedankliche Flipperkugel wurde sofort von meinen Bumpern mit einem kurzen Ruck wieder auf die richtige Bahn geschossen. Ich kann eben nicht aus meiner Haut – ebenso wenig wie daraus fahren. Und ehrlich gesagt, mittlerweile bin ich verdammt froh darüber. Der Regen war auch schnell wieder vorbei. Und merkwürdigerweise schienen die Strassen sauberer zu sein.

Aber vielleicht trügt der Anschein, vielleicht ist das nur die glitzernde Fassade. Vielleicht hat diese Hurenstadt noch viel Böses vor.

Weitere besondere Auffälligkeiten während des Familienbesuchs gab es kaum. Nur eines ist mir im Gedächtnis geblieben: ich saß am Tisch und entfernte ein kleines Kettchen, vielleicht einen Zentimeter lang, von meinem Schlüsselbund und ließ es auf dem Tisch liegen, mit der Absicht, es beim nächsten Gang zum Mülleimer zu entsorgen. Vorher hing da das kleine Plastikding dran, mit dem die Wegfahrsperre meines Autos entriegelt wird. Diese fünf Gramm Altmetall fielen nun meinem Vater ins Auge.

Was denn das sei war die erste Frage. Ich erklärte es ihm, unterstreichend mit dem Hinweis, dass das daran befestigte Plastikding schon zweimal abgefallen war, da die Kettenglieder sich in der Hosentasche ständig aufbogen. Die folgende Frage war trotz meiner Erklärungen unumgänglich: ob ich das noch bräuchte?

Ich verneinte und wies noch mal auf die mangelnde Verarbeitungsqualität und den anzweifelbaren qualitativen Status hin. Das half jedoch nicht, wie so vieles andere wanderte das Kettchen in die Tasche meines Vaters, um – dem bin ich mir gewiss – in seinem Werkzeugschuppen den verdienten Platz zu finden. Kategorisiert und beschriftet, in einer ebenfalls zweitverwerteten Zigarrenschachtel.

Da wird dieses wertlose Ding sein restliches Leben fristen, zusammen mit unzähligen Schrauben, Gummidichtungen, Taschenrechnern, Uhren und sonstigen Dingen, die mein Vater vor dem Schrottplatz gerettet hat. Und vielleicht steckt für ihn auch ein Wert dahinter. Alles könnte irgendwann mal wichtig werden; vielleicht ist der frühe Verlust der Heimat der Auslöser für solches Verhalten geworden. Vielleicht lebt er immer noch in einer Welt, in der das was man sich aufgebaut hat mit einem Augenzwinkern wieder verschwunden ist. Ersetzt von Trümmern und Rauch, die einen in die Fremde treiben.

Vor einiger Zeit hatte ich ihn im Krankenhaus besucht, es war nicht klar ob er das überleben würde. Nur eines war klar: es behagte ihm ganz und gar nicht, gezwungenermaßen plötzlich alle Zeit der Welt zu haben. Mit seinen Erinnerungen, mit der eigenen Vergänglichkeit.

Tand, Tand / Ist das Gebilde von Menschenhand! erzählte er mir, hatte ein Lehrer in seiner Schulzeit immer wieder rezitiert. Das schien ihm das Schlimmste zu sein: das alles was er erlebt, gesehen, aufgebaut und niedergerissen hatte nicht mehr da wäre. Verschwunden in der Zeit. Vielleicht versucht er deshalb, so viel wie möglich zu hinterlassen; nicht weil er es einmal gebrauchen könnte. Sondern weil damit das Ende, das Verschwinden seines Lebens vielleicht weniger ziellos wäre. Vielleicht. Ich weiß es nicht.

Was ich weiß ist, dass – egal wie sehr wir dagegen ankämpfen oder darüber reden – es Dinge gibt, die wir nie wieder loswerden. Die uns immer begleiten werden. Bis zum Ende. Vielleicht auch darüber hinaus.

Nach Tagen voller Funkstille bin ich wieder zurück. Und muss wie immer feststellen, dass am Verreisen das Unterwegs-Sein das Beste ist. I like the feeling of being in motion again heißt es so passend in einem Song von den Mountain Goats. Endlose Stunden auf der Autobahn. Das Gefühl raus zu kommen. Weg von der Heimat, weg von der Welt, weg von mir.

Am Ende komm ich aber doch immer wieder bei mir selber an. Verdammte Scheiße. Ist nicht so einfach mit der Realitätsflucht. Aber es gibt Schlimmeres; schlimmere Orte zum Ankommen und schlimmere Orte zum Verweilen. Ich war noch nie da, aber ich glaube Göbeln ist so ein Ort.

Gerade auf der Straße einen tiefschwarzen Benz gesehen. Auf dem Fahrersitz ein Mittdreißiger mit Schnauzbart und Goldohrring. Zigarette locker in der Hand, Asche aus dem heruntergelassenen Fenster schnippend. Passend zum Stereotyp auch ein Heckscheibenaufkleber. Aber keiner vom örtlichen Tuning-Club, auch nicht Jägermeister oder die Böhsen Onkelz – die niederste aller Heckscheibenkommunikationen.

Nein, nichts von alledem. Hinten prangte groß und weiß der Schriftzug eines nicht unbekannten Computerspiels.

Counterstrike.

Auf der Heckscheibe.

Komplett mit Sniper-Logo. Die Zeiten ändern sich. Immer schneller, manchmal zu schnell. Der Kontakt zur Welt löst sich und manchmal komm ich nicht mehr hinterher.

Heute Mittag hat die Freundin ihren Nerdiness-Level wieder um -1 modifiziert. Da sprach sie nämlich von der Worf-Geschwindigkeit. Ich gebe zu: Warp und Worf klingen ähnlich (vor allem wenn man einen nuschelnden Freund hat), aber zum Glück ist ihr dieser Lapsus im Privaten passiert. Nicht auszudenken wenn das auf einer Convention so hörbar gewesen wäre. Zum Glück hat sie noch von hier ihre +3 Computer Skills, Erfahrungspunkte bleiben somit im Plus. Und das mit Jackie Chan wird auch noch.

Heute wieder den Anzug aus dem Schrank geholt. Geschäftstermin. Immer so eine mit Floskeln und Nichtigkeiten ausgefüllte Begebenheit. Kann mich nicht mehr daran erinnern, wann ich bei so einer Gelegenheit das letzte Mal jemand etwas einigermaßen Kluges sagen gehört habe. Ist auch schwer, im Metakonstrukt der Ökonomie sind wir alle Blindgänger.

Ich bewundere auch immer meine fast schon chamäleonhafte Fähigkeit, zu solchen Anlässen inhaltslose Sätze in die Runde zu stellen. Weil keiner eine Ahnung hat fällt das aber nicht auf. Wenn Schuhe Lügen wären, dann hätte ich heute ein Paar blank polierte Lügen getragen. Einen gewissen boshaften Spaß kann man da durchaus empfinden. Leider hat das nichts mit mir zu tun. Und ich bin froh wenn ich da unbeschadet rauskomme. Take the money and run – aber zieh dazu die Sportlügen an.

Einmal lief ich mit einem sehr guten Freund durch die Stadt. Er als Standard-Punker mit Kapuzenpulli, Baggypants und schwarzen Fingernägeln. Ich komplett in schwarz, Chucks an den Füßen und eine Basecap ins Gesicht gezogen. Wir sahen beide richtig böse aus, aber das wollten wir so. Die Welt war schlecht und die Gesellschaft sowieso. Tanzen würden wir nur auf ihren Trümmern.

Wir kamen durch die Straße, die auch das lokale Theater beherbergte. Um die Ecke biegend – wir die Härte in den Augen, waren wir die coolsten Säue in dieser Stadt – kam uns jemand entgegen. Es war Peer Augustinski, bekannt aus Funk und Fernsehen, mit zerfurchtem Gesicht und blondem Haar, das ihm ins Gesicht wehte. Er blickte auf, taxierte uns kurz und war auch gleich an uns vorbei; um die Ecke verschwunden.

Heh, war das nicht…? sagte mein Freund. Ich darauf Ja, Mann, das war Peer Augustinski! Aber der Moment war schon verflogen. Nur ein flüchtiger Blick, leise wie Blätter im Herbstwind.

Ein perfekter Moment für ein Plattencover, hätten wir ihn nur irgendwie festgehalten. Es stellte sich heraus, dass Peer Augustinski für ein Gastspiel in der Stadt weilte. Wir haben ihn in den folgenden Tagen nicht wieder gesehen. Damals und heute nicht. Nie wieder.

Keine Autogramme. Aber besser als jährlich Chaostage.

Die Freundin hat gerade eben ihren Laptop aufgemotzt. Jetzt ertönen bei verschiedensten Windows-Ereignissen Samples von The IT Crowd. Das ist cool. Aber noch viel cooler ist, dass die Freundin gleich den Schwierigkeitsgrad auf Advanced gesetzt hat. Soll heißen sie hat extra dafür Mp3-Samples zu Wave-Dateien konvertiert. Völlig ohne meine Hilfe, das ist echt herzergreifend. Wenn ich Tarzan wäre, würde ich mir jetzt auf die stolzgeschwellte Brust trommeln.

Jetzt muss sie nur noch lernen, dass die Filme von Jackie Chan ernst zu nehmende Werke sind – aber nicht der neumodische Hollywood-Schund, den er die letzten Jahre gemacht hat. Das schaffen wir bestimmt in den nächsten 3 Jahren.

Hab vor kurzem foobar2000 entdeckt. Der bietet ja das tolle Feature, alle Tracks per Replay Gain-Funktion in der Lautstärke anzupassen. Wer viele von Vinyl gerippte Tracks in der Playlist hat, wird das zu schätzen wissen. Ich zum Beispiel. Also hab ich heute morgen foobar angeschmissen und meine kompletten Mp3s in die Playlist gezogen und mal angefangen, die aneinander angleichen zu lassen. Mittlerweile ist es 2 Stunden später und er zeigt mir immer noch verbleibende 4 Stunden an. Gleichzeitig lass ich ihn einfach mal die Playlist durchshufflen, und da kommen ungeahnte Schätzchen und Erinnerungen zum Vorschein. Gerade jetzt United Cigar, vom ersten Good Riddance-Album. Ich weiß gar nicht mehr wann ich diesen Song zum ersten Mal gehört habe. Da war das Album frisch draußen und der Song einer der Wenigen, der meine damalige Situation und Frustration perfekt zum Ausdruck brachte.

„The day is through the lights are off and i’m alone again
Electrons comfort me, the television is my only friend“

Immer noch ein großartiger Song. Der auch immer in meinen Erinnerungen einen kleinen Platz haben wird; bei jedem Hören diese auch wieder aus den Tiefen meines Gedächtnisses an die Oberfläche spült. Bin mal gespannt was als Nächstes kommt, es kann kaum mehr besser werden. Und auch schon Trackende, ich erlebe einen kurzen Moment gespannten Wartens. Oh je, Cotzbrocken. Ich brauch einen Platz wo ich hingehör…KZ! Noch mal ein kurzer Moment, mein Finger über der Maustaste.

Fünf Minuten, Schleimkeim, Sicko und Rites Of Spring später bin ich bei Uncle Tupelo. Das wird noch den ganzen Tag so weitergehen. Kein Ende in Sicht – und ich mag es so.

Und Freitag Nacht wird für mich immer nur eine unter vielen Nächten bleiben.

Gestern Abend wollte mir die Freundin weismachen, dass ich die Nacht zuvor im Schlaf ein Papiertaschentuch gegessen, zumindest darauf herumgekaut hätte. Nun bin ich zwar erkältet und erinnerte mich daran, etliche Male zur Nasenerleichterung aufgewacht zu sein, aber die Dinger essen? Es soll ja Momente geben, in denen man etwas tut, aber eigentlich noch schläft. Nur sind die meines Wissens nach noch nie mir passiert, also eine Premiere. Es ist eher die Freundin, die nachts Dinge sagt, an die sie sich am Morgen nicht mehr erinnern kann. Sollte das also nun auch mich betreffen?

Nach 5 Minuten Grübeln meinerseits kicherte sie los und ich fühlte mich wie ein naives, leichtgläubiges Kind. Das nenn ich mal einen vorsätzlichen Missbrauch meines tiefen Vertrauens zu ihr. Als Rache werde ich heute Abend wirklich ein Taschentuch essen, mal sehen wie sie reagiert. Ich darf nur nicht eines der benutzten erwischen. Das wäre fatal.

Höre in unregelmäßigen Abständen englische Wörter aus dem anderen Zimmer. Da sitzt die Freundin und beschäftigt sich gerade mit linguistischen Begebenheiten und den feinen Unterschieden im gesprochenen Wort. Unterschiede die ich nie begreifen werde. Untermalt vom rhythmischen leiseklacken der Uhr im Wohnzimmer denke ich ans Zubettgehen. Unter einem warmen Schutzpanzer die Welt ausschalten und verstummen lassen, zumindest für einige Stunden.

Gleich kommt sie zu mir und die Nacht wird eingeläutet. Nicht wie im Boxring mit Getöse. Nein, leise und fast unhörbar werden wir dem Tag entkommen. Und morgen wieder. Und wieder.

Heute ist mein Name Gustav Gans; deiner hoffentlich auch.

Damals in den Neunzigern, da gab es noch richtig gute Musik. Und die Punker waren alle noch rebellisch und nicht nur hohle Modepüppchen. Und mit Helmut Kohl gab es auch noch ein richtig gutes Feindbild. Denn seien wir mal ehrlich: so dummtrullig wie Angela Merkel ist, Frauen schlägt man nicht. Auch Teil der Neunziger war meine Jugend. Die bestand zum größten Teil aus Herumlungern auf dem Dorf, den Erwartungen der Eltern nicht gerecht werden und geistestötender Alltagsbanalität. Alles das was ich nicht wollte, stattdessen verbrachte ich Jahre in meinem Zimmer und las. Oder sah fern. Dabei hatten wir nur vier Programme: Tick, Trick , Track und Aldi. Da war es kein Wunder, dass ich irgendwann Parolen auf meine Jacke schmieren und die Haare färben musste. Als fünftes Kind hatte ich aber bei meinen im Nachhinein sehr toleranten Eltern keinen Erfolg. Die hatten schon Schlimmeres gesehen. Ich sah also anders aus, hörte endlich gute Musik, aber tat immer noch das Gleiche.

Das änderte sich auch mit dem Erwerb des Führerscheins nicht wirklich. Zwar wurden etliche Momente mit dem Habitus des jugendlichen Rebellen ausgefüllt, aber in hohem Grad gesellschaftsfähig war ich nie. Nett gesagt. Da ich das Glück hatte, auf eine weiterführende Schule in der nächstgrößeren Stadt zu gehen, blieben mir aus dieser Zeit nur die täglichen Autofahrten im Gedächtnis. Im Radio ein C90-Tape, auf der einen Seite Social Distortion, auf der anderen Samiam. Ich muss ganze Monate nur immer dieses eine Tape am Stück gehört haben.

Das Tape – und das Auto – haben mich nicht weiter begleitet, dafür einige sehr gute Freunde aus dieser Zeit; und natürlich die Musik. Heute kann ich gelassener darauf zurückblicken, nostalgische Gefühle speisen sich eher aus den Erfahrungen mit meinen Freunden und meiner Familie. Der Ort ist unbedeutend, Alltagsbanalität ist überall. Wie singen Superpunk? Bleib deinen Freunden treu. Das ist was zählt.

Es sei denn deine Freunde sind Arschlöcher. Dann sieh zu, dass Du da rauskommst. Schnell.

Manchmal frage ich mich, warum ich bestimmte Dinge so mache, wie ich sie mache. Und warum ich denke, wie ich denke. Und ob es nicht einfacher wäre; einfach weniger denken, mehr Leute weniger dumm finden. Sorgenfrei leben und Allianz versichert. Nicht an den eigenen Idealen scheitern, da eh keine da sind. Aber zum Glück findet sich immer wieder etwas, das mich zum Weitermachen bringt. Heute war es Wil Wheaton. Der Grund. In zwei Sätzen. Hier. Danke.

„Everything we do matters. Everything we do ripples.„

Es wintert. Überall in der Luft Schneeflocken, auch der Boden ist hier mittlerweile zentimeterhoch bedeckt. Ich bin einer der wenigen, die Schnee mögen – andere Leute scheinen das ja nur zum Skifahren auszuhalten. Aber ich mag Schnee. Ich mag Autofahren bei Schnee, bin ja schließlich nicht umsonst in einem hochgelegen Dorf auf der schwäbischen Alb aufgewachsen. Da war es Standard, sich nachts mit dem Lenkrad im Anschlag den Berg hinaufzuarbeiten – oder in den Graben. Heute fahre ich Automatik und hab manchmal das Gefühl, das das im Winter nicht das Beste ist.

Vor kurzem meinte ich auch einen Artikel gelesen zu haben, in dem die Möglichkeit thematisiert wurde, dass es doch identische Schneeflocken geben könnte, basierend auf Wahrscheinlichkeitsrechnungen. Jaja, das Leben ist ein Spielen mit Wahrscheinlichkeiten, aber hundertprozentig. Da bin ich mir sicher.

Zurück zum Thema: endlich Schnee und hier ist es herrlich still, da keiner mit dem Auto unterwegs ist; und wenn doch, dann wird nicht schneller als der alte Mann mit Krückstock auf dem Gehweg nebenan gefahren. Außerdem hat Schnee hat die schöne Eigenschaft, den ganzen Dreck einfach zu bedecken, in gewissem Sinne ein temporäres Grab. Jetzt müsste nur noch ein Mad Scientist den Schnee so modifizieren, das er auch all die Idioten da draußen zudeckt und verstummen lässt.

Einer meiner liebsten Filme aus Südkorea ist der fantastisch leise Christmas in August. Obwohl ich ihn nur auf einer blockigen VideoCD gesehen habe, ist das einer der wenigen Filme, die es schaffen mit nur minimalen Mitteln am meisten Wirkung zu erzielen. Mich hat er zum Weinen gebracht, ob der vielen verpassten (oder doch vielleicht bewusst erfahrenen?) Momente, die jedes Leben für einen bereithält. Nun kommt am 27. Januar ein japanisches Remake in die dortigen Kinos. Mehr hier.

Die Freundin leigt leise atmend im Bett, keine 2 Meter von hier. Gerade murmelt sie etwas in die Decke. Mich friert, aber ich weiß wo ich Wärme finde. Bei Ihr – Augen zu jetzt.

Wenn man mit Leere etwas ausfüllen kann, dann ist das bei mir sonntagnachmittags. Die gesamte Welt scheint still zu stehen; verharrend werden die kommenden Ereignisse abgewartet. Gleichzeitig fühle ich mich wie ein leeres Blatt Papier, das darauf wartet beschrieben zu werden. Glücklich ist man, wenn man sein eigener Autor sein kann. Ansonsten schreiben andere das Leben für Einen. Ein komischer Zustand des Dazwischenstehens, zwischen den Tagen.

Schlimme Erfahrungen zeichneten sich bei mir durch dieses Dazwischen aus. Die Selbstsicherheit und das Verfügen über die eigenen Schritte – und in welche Richtung diese gehen – werden plötzlich von anderen Umständen begleitet; wie eine Flipperkugel verbringt man dann seine Zeit, den unvermeidlichen Tilt erwartend.

Ein Jahr meines Lebens hab ich mal in verschiedenen Krankenhäusern verbracht, war sozusagen einer von den Pros, komplett in den Krankenhausalltag integriert. Aufwachen, Spritze, Stuhlgang: ja, Piek Piek Aua, ich komm hier nicht mehr raus wurde oft gedacht. Rausgekommen bin ich trotzdem, dreimal am Tag zur Zigarettenpause, schon Routine. Da bildeten sich dann immer soziale Kleinstgemeinschaften, verbunden durch das eigene Schicksal und die Nikotinsucht. Einmal hörte ich einem zu; der erzählte wie er bei sich zu Hause auf dem Bauernhof gesamte Würfe an Katzenbabys mit dem Spaten erschlagen würde. Detailliert und auch die eigenen Gründe darlegend wurde er dabei begleitet vom tragisch-heiteren Kreischen zweier weiblicher Anwesender und dem munteren Diskutieren der moralischen Richtigkeit dieses Vorgangs.

Schorsch, du bisch ein durch und durch schlechter Mensch! war der Kommentar, der mir am meisten im Gedächtnis blieb. Moral hin oder her, ich war froh als ich all dem den Rücken kehren konnte; der erste Platz auf der Highscoreliste war wieder meiner. Drei Buchstaben nur. Mehr brauch ich nicht.

Gerade bei ZEIT online gelesen: Jürgen Trittin hört am liebsten Punkrock. The Clash und die Fehlfarben. Über die musikalischen Vorlieben seiner Partei sagt er diesen netten Satz:

„Einen guten Musikgeschmack hatte sie nie.„

Sensation also, auch Bundestagsabgeordnete können einen guten Musikgeschmack haben. Und da Musik, vor allem die subkulturellen Spielarten, auch öfter mit gewissen mir nahe liegenden menschlichen Denkweisen verknüpft sein kann, ist mir der Jürgen nun ein bisschen sympathischer als vorher. Was leider nichts an der Tatsache ändert, dass die Grünen mittlerweile so weit in die politische Landschaft integriert sind, dass innovative Ansätze von den Stalinorgeln der realistisch machbaren Kompromisse übertönt werden. Aufmunitionierer und dabei allen voran natürlich Joschka Fischer. Und dazu sag ich noch mal: Wenn du die Sumpfmusik aus dem Sumpf holst, ist es keine Sumpfmusik mehr.

Eine beschämende Tatsache meiner Jugend ist, dass ich im Alter von 11 bis 13 Jahren nur mit Licht einschlafen konnte. Entweder hab ich zu früh oder zu spät mit Horrorfilmen angefangen. Ich tendiere zu Letzterem. Als ich mir zum ersten Mal im Spätprogramm Alien ansehen wollte, hab ich es nur bis zum Vorspann geschafft; die langsam bedrohlicher werdende Musik und der sich aus dem Dunkeln schälende Titel waren zuviel für mich. Also griff ich zur letzten Rettung: dem Off-Schalter an der Fernbedienung.

Würde zu gern wissen, ob dieses Bild wirklich von einem Kind gemalt wurde. Wenn ja, dann viel Spaß die nächsten Jahre, wenn Du nachts allein im dunklen Zimmer liegst. Aber wahrscheinlich bist Du eh schon so abgebrüht und bei Dir reimt sich Freddy auf Teddy.